他连夜动了身。
垭口南头那一点火，他走出二三里，回头，就淡了；再走一段，拢进雾里，没了。北路往北铺进雾，雾是灰的，走进去，灰一层一层沉下来，成了黑。
夜里没有灯。
这条路上，一盏也没有——只有那排空灯座，隔一段一个，从他脚边翻过去，翻到身后。他走过一个，就短一个。走到后来，连灯座也没了：石头凿的位子，到第二个垭口那儿，就尽了。
再往前，是土，是山，是雾。
他回头望了一眼。灯渡不在了。那面界墙，那一镇灯，都翻到了山那边，连最底下那一层极淡的红也找不着。他这才知道，昨夜他一脚踏过垭口，就把灯渡扔在了账的另一头——从那本账上，再也翻不出他这一页。
他走了一夜。
夜里他数过几回自己的脚步。数着数着，乱了，也就不数了。肩上那包压着他，压得比昨夜实；他心里明白，那不是包的斤两，是这一条路，从今夜起，压在他一个人身上。
天快亮时，他停在一处山根底下，卸下背上的包，就着最后一线月色，解绳、揭布、抽纸。
昨夜接上的那半截新槽还在。他把纸往外抽了一尺——就这一尺里，槽又多了两道。昨夜纸到第二十七段就断，那半截，是他自己接的；此刻半截后头，又接上了崭新的一段，压痕极浅，浅得像刚落的雪。
他盯着看了一会儿，把纸往回卷半尺，再一寸一寸往前推。压痕不动。他这才明白：纸不会自己长，是他走，路才长。他的脚踩在路上，路就借着这副骨头，一段一段往前压；他一停，它也停。
他坐了一会儿。
黑灯人那句话，又转回来：你背它，是背给井，还是背给自己。
他还没有答。他想过——到了井，把这卷交给井上，灯渡那一笔就能销，那个过路人就能落一个归字，他这一趟就完了，账就清了。可要真交出去，那半截路就又不接他的骨头了；路断回原样，他就同来时一样
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